Иногда, мы совершаем поступки, совершенно не думая об их последствиях, поддаваясь какому-то душевному, минутному порыву, мимолётному импульсу. А потом, взвесив все логические ЗА и ПРОТИВ, понимаем, что совершили ошибку. Становясь старше и мудрее, мы уже редко повторяем их, и всё чаще и чаще задаём себе один простой и удивительно мудрый вопрос: «А зачем мне это нужно?»
Но чем чаще звучит это осмысленное "ЗАЧЕМ?", тем толще становится клетка, в которую мы запираем себя сами. Клетка нашего душевного спокойствия, нашей невозможной человеческой лени, клетка нашей перестающей гореть и пылать души. И постепенно, закрываясь от мира бесконечными ленивыми "ЗАЧЕМ?", мы обретаем самих себя. Каждый свою маленькую собственную клетку. Клетку своего разумного выбора. Счастливы ли мы в этой клетке? Наверное - да. Но почему порой в ней бывает так до невозможно острого тоскливо? (с.)
Не умею я красиво выражать мысли. Но тут... Подпишусь под каждым словом. Меня уже очень давно мучает этот вопрос. Я не могу понять тех, кто хочет надёжности, стабильности и прочего добра, которое, попав к человеку, должно делать его пиздец каким счастливым. У меня всё это есть. Я благодарна судьбе, за это. Но откуда тогда это вечное ощущение, что чего-то не хватает? Самого главного, и черт меня подери, если я знаю чего именно. Моя душа мечется в этой клетке; единственное, что приносит временное облегчение - это резкие перемены. В чём-нибудь. Чем резче, тем лучше. А когда их не происходит, стены сжимаются вокруг, и нет в этом никакого спокойствия, нет никакой надежности, нет уверенности, есть только паскудное чувство, что ты гниёшь. И сколько бы ты не искал адреналин, чтобы отвлечься, сколько бы не совал пальцы в розетку, никуда это чувство не денется, оно будет только расти. Единственное, что можно в этом случае сделать - ломать. Взять топор, и ломать эти стены, клетки, которые заставляют тебя. Не сдаваться и искать выход. Он всегда есть.